MAMÁ NO TE VAYAS, PAPÁ, VEN A CASA.

LAURA PAREDES 8A

“En mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad y la seguridad de no ser comprendido” – kahlil Gibran.

El sillón es frío y reconfortante, me resulta sencillo familiarizarme con el aroma vacío de la recepción y las historias encerradas en los pasillos. Considero el apoyo mental como un reemplazo, un sustituto de sociedad, una salida; jamás una ayuda.

Nunca me he fijado en mis sueños, suelen ser extraños; me recuerdan a la naranja mecánica. Sé que representa algo, pero opto por ignorarlo. Sentada en el sillón, empiezo a narrar uno de mis sueños, intento descifrarlo.

En un valle de tulipanes, un hermoso paisaje del que soy parte, estoy corriendo, siento la necesidad de parar, pero mis piernas se niegan; siento el pasto y las ramas quebrarse por mis pasos. Me detengo, un risco, puedo ver un camino. Mi mirada lo sigue y termina en un desierto, en él se desencadena una tormenta, me desvió lentamente y noto una silueta familiar; un hombre de espalda ancha, pantalones holgados y una camisa anaranjada, sostiene un bastón de una madera oscura que se tambalea en una ilusión de jugueteo.

La psicóloga me interrumpe, pregunta si he visto al hombre en alguna parte. Retorno a viejas memorias; recuerdo que me espantaba al verlo salir de su casa, tenía una esencia extraña y misteriosa; constantemente tenía el impulso de hablarle. 

Vuelvo al sueño, el hombre se voltea y me saluda desde lejos, el hombre se gira y empieza a correr risueño hacia el desierto, entrando en este; escucho un disparo. Estoy segura que me agité dormida, del mismo camino me veo llegar, con mis icónicas coletas que relucían con mi pelirrojo cabello, estoy dando pequeños saltos; estoy completamente petrificada por lo que acaba de suceder, mi mirada se pierde en el cuerpo del hombre caído en el camino, la sangre se resbala por la herida y se esparce con facilidad. La pequeña niña llega hasta el cuerpo y lo observa por unos segundos, después sigue su camino hacia el desierto.

Regreso al sillón, ese hombre era mi padre; me solía esconder cuando llegaba a casa y le tenía un miedo monumental, el recuerdo había estado vagando, pero me había reconfortado con la idea de que se había ido de casa y no volvería a verlo. Se había presentado en mi sueño, había matado a mi padre; sinceramente era un sentimiento retorcido que había cumplido solo esa vez. Las lágrimas discurrían por mis mejillas y los sollozos venían e iban, como mi cordura.

En el sueño me veo a mí misma entrar en la tormenta; pero esta se detiene por mi llegada, del otro extremo venía una mujer que pude reconocer instantáneamente, mi madre. Segundo disparo, mis ojos salieron de su órbita y mi tono de piel había cambiado, la sangre derramada era de un tono rojizo, un tono melancólico y suficiente.

Recordaba los cuidados de mi madre. Despreciables, siempre busqué en ella un refugio, obtuve desprecio y arrogancia. Estaba de pie en la sala junto a la psicóloga, me recomienda la misma medicina de todas las semanas y acabamos la sesión semanal.

Regreso a mi casa con la medicina, la sesión había empezado a la seis y eran ya las seis y media, entré a mi habitación y me dirigí al espejo colgante; intentaba encontrar la respuesta en mis ojos, pero solo encontraba angustia e impotencia, Abrí la ventana. Danzaba desnuda en movimientos cortos y justo ahí, cuando tenía la percepción, haber encontrado lo que mi consciente me había querido decir entre líneas; en el momento en el que perdí la razón. Seis de la tarde; cita de psicología.